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“Os nossos dias” [editado pela editora 4águas] é um livro de poemas que discorrem basicamente sobre aquilo que julgo ser(em) o(s) sentimento(s) que caracterizam muito da minha geração, a geração que agora tem trinta anos. Uma geração dividida por uma apatia causada pelo vazio deste mundo carregado de estímulos (e cada vez mais virtual) e por aquilo que ficou lá atrás algures no passado e que não volta mais: a juventude perdida, as loucuras adolescentes. É um livro que acontece num momento de transição da “vida” para a “vidinha”. É um livro que assume que o facto de sermos adultos e sérios é uma chatice, por causa da hipocrisia que reina neste mundo “sério” em que vivemos. Sabe, no fundo o que neste livro se diz é que muito do interessante da vida ficou na adolescência, no mundo dos sonhos inocentes. O que se pode esperar deste livro? Talvez um livro negro mas não derrotista, possivelmente não mais que um livro de confronto.

Que caminho foi percorrido até se chegar ao livro?

Desde que lembro, a minha escrita sempre funcionou como uma espécie de auto-terapia. Sempre escrevi para dizer a mim próprio. E, nesse sentido, acho que este livro – os textos que o compõem – foi, como não podia deixar de ser, mais uma tentativa de procura interior, uma tentativa de chegar àquilo que realmente sou, de questionamento daquilo que me faz realmente feliz, uma pesquisa à volta daquilo que fui, daquilo que sou e daquilo que quero ser. Acho que faz falta pensarmo-nos mais, questionarmo-nos, olharmo-nos ao espelho, para que percebamos com mais clareza quem somos. Essa procura pode ser às vezes uma tarefa complicada: podemos depararmo-nos com aquilo que durante muito tempo não quisemos ver. Mas servirá sempre para nos situarmos com mais clareza na realidade em que nos inserimos.

Que autores e estilos são influências?

Há muitos autores que admiro. Gosto bastante de Pessoa, do Peixoto, do Ramos Rosa, do Al Berto, do Herberto Helder, do Gastão Cruz, entre muitos outros. Não há muito tempo descobri o Bukowski, que tem uma escrita com a qual me identifico bastante. É alguém que fala da vida, sem complexos, que sente poesia num género de assuntos que eu também gosto de tratar.

Como é o seu processo criativo? considera ter métodos próprios?

O meu processo criativo consiste simplesmente em andar atento às experiências do dia-a-dia. A minha escrita anda muito á volta do quotidiano, da realidade diária, das experiências diárias e da memória. Do confronto do que acontece no dia-a-dia com a memória, dá-se o choque: é aí que nos situamos na vida. É disso que falam os meus textos. Não tenho métodos próprios. Escrevo o que me apetece, quando me apetece, quando sinto necessidade. Se se considera o facto de estar em casa, no sossego da música que coloco para despoletar o processo de escrita, um método criativo, então esse é o meu método próprio.

Como vê a poesia que se faz actualmente no Algarve?

O Algarve sempre foi uma região que esteve associada à poesia, sempre foi terra de poetas. Aqui nasceram grandes nomes, muitos deles ainda vivos. Mas os maiores poetas algarvios terão vivido na sombra da literatura, sem que tivessem ficado na história. Um poeta não é apenas aquele que escreve poesia. Tenho trinta anos e já conheci grandes poetas que nunca pegaram numa caneta. Sabe, a poesia existe nos olhos de quem a sente e de quem a vive, não na caneta de quem a escreve. Com isto digo que a poesia que se faz actualmente no Algarve é tão interessante quanto aquela que se fazia noutros tempos. Conheço bons poetas actualmente na região. Há também muitos jovens como eu a escrever, o que é bom.
Considera enquadrar-se na "novíssima poesia portuguesa"?

Não. Não quero enquadrar-me na “novíssima poesia portuguesa”. Quero enquadrar-me em mim próprio. Escrevi este livro, como já disse, para me descobrir, para me ler. Queria ouvir de mim o que tenho a dizer sobre mim. Se alguém se identificar com o que aí vai ler, óptimo, pode ser que já tenha sentido algo do género mas nunca tenha sido capaz de o pôr no papel. Senão, passo bem sem isso. Não pretendo nada com este livro, nenhuma espécie de reconhecimento. Quero é conhecer-me um pouco melhor.

Apresentação do livro "Prosas seguidas de diálogos" de António Ramos Rosa, pela Profª Doutora Adriana Nogueira, Gisela Ramos Rosa e Fernando Esteves Pinto, que terá lugar no dia 14 de Abril de 2011 (quinta-feira), pelas 15h30, na Sala de Seminários da Reitoria (Edifício da Biblioteca de Gambelas, 1º andar)

Seguido da projecção do Filme "À conversa com Ramos Rosa" de Adão Contreiras.

Paralelamente está patente na Biblioteca da Universidade do Algarve em Gambelas, entre 04 e 30 de Abril de 2011, a exposição "Rostos da Escrita" que nos dá a conhecer uma outra faceta do autor, o desenho.

O Poeta António Ramos Rosa nasceu em Faro em 17 de Outubro de 1924. É autor de um vasta obra poética amplamente premiada nacional e internacionalmente. Em 2001 a Biblioteca Municipal de Faro recebe o seu nome. Em 2003 é lhe atribuído o grau de Doutor Honoris Causa pela Universidade do Algarve.

Telefonou para dizer que me envia um poema pelo correio. “Não interessa se o vais ler. É o de menos”, explica-me. “Imagina-o apenas na sua viagem selado por máquinas infalíveis; classificado por funcionários conforme procedimentos e normas. No fundo de um saco sujo, entre publicidade e facturas, seguindo os trâmites de um mundo que repele por natureza. Não é como um raio de sol na bruma de um romance das Brontë?”. Hoje recebi o envelope com a sua franquia regulamentar, e no interior uma pequena folha de papel dobrada pela metade. É certo que estava em branco e não havia poema algum, porém não posso afirmar que nele faltasse poesia.

Hardy conduzia a mota. Laurel, atrás, olhava a costa. Uma gaivota rasou as suas cabeças e ambos se agacharam à vez. O gordo quando recorda aquele dia fala do perigo que espreitou. O magro do quão brancas eram as asas da gaivota. A máquina fez um par de ziguezagues e recuperou o equilibrio. Alguns ainda se perguntam como podem ser felizes juntos.

António Ramos Rosa lê o livro Polishop, do poeta do algarve Tiago Nené. Polishop é o último livro da colecção de poesia Palavra Ibérica, um dos projectos Linguagem de Cálculo. Um poema aqui.

Imperceptiblement du jeu se produit dans le système, quelque chose bouge, la vie change. Le système n’est pas omnipotent, nous changeons en lui, malgré lui. Et qui sait ce que nous serons demain?

Sempre falaram alto. Muito alto. Demasiado alto. Todos exemplares e eufónicos, erectos no seu convencimento, na segurança de si, no excesso da personalidade e da expressão. Ouvia-os e não os ouvia, ficava mudo e adiado, admirando-os, invejando-os, anulado definitivamente sem o horizonte de uma palavra. A sua sabedoria era veloz, eléctrica, transbordante. Vozes não eróticas, não silenciosas, não pedestres. Vozes, vozes de ébria sapiência, de chaves e de risos, clamor de evidências. Não os oiço já e continuam sempre, velozmente vitoriosos, incontinentes, insuperáveis. Eles continuarão mesmo depois da minha morte. Mesmo quando a sombra cai, eles continuam o seu discurso fluente e soberano. Onde quer que estejam, falam sempre alto, senhores de si, senhores de tudo. Poderei eu alguma vez dizer uma palavra? O seu discurso anulava-me, eu nunca tinha uma palavra a dizer, a não ser a que ainda seria uma continuação do discurso deles, uma excrescência de mim próprio. Porque eu admirava-os como modelos e queria integrar-me no seu sistema, queria ser como eles, um deles, um senhor também.

Mas que era eu senão a crispada carência do vigor e do rigor da palavra desses senhores? Não, nunca fora capaz de superar a minha rígida mudez quando eu não sabia ainda que o silêncio poderia ser a nascente de outra palavra, uma palavra diferente de todas aquelas vozes que me ofuscavam e me roubavam a mim mesmo. Sim, o silêncio. Que importa que as vozes dos senhores continuem sempre soberanas, sempre fluentes, sempre totalitárias? A grande revolução não será feita pelas palavras deles mas quando o silêncio impregnar as palavras para que nelas transpareça o que está para além das palavras. Sim, nós não sabemos ainda, ainda não começámos sequer. Apenas sabemos que a metamorfose do silêncio mudará o mundo, porque o mundo deixar-se-á ver tal qual ele é, e nós seremos outros. Para que isso possa acontecer, temos de destruir a linguagem, tudo o que na linguagem se interpõe entre nós e o real, para que só a visão nua do silêncio ilumine a realidade. É urgente destruir as palavras para as reconstruir na sua essência inaugural. É urgente inventar a simplicidade extrema de uma palavra viva e nua, a palavra do silêncio. Entramos nas águas vivas da linguagem e do real, unidos e inteiros, no silêncio da palavra e na palavra do silêncio. Não, não se trata de uma profecia. É a nossa própria urgência de viver que nos levará a descobrir a linguagem do silêncio, a única que nos libertará da violência totalitária do sistema. Que importa que os senhores falem e continuem a falar? Sempre alto. Muito alto. Demasiado alto. O silêncio é mais forte, mais puro.

Por enquanto o frenesim domina, estas palavras mesmo. Mas a escrita é a última possibilidade de fuga, a respiração ainda. Porque nós estamos cerrados, ameaçados de esmagamento, de emparedamento e de asfixia. É preciso não perder um só instante, é preciso construir com a sombra e o silêncio. Temos de minar a língua para que ela se abra e nos abra. Não podemos esperar mais. A libertação é possível, talvez nada seja mais simples, mais elementar, mais nu. Deixemos falar os senhores, os que sabem, os que querem dominar. Nós não sabemos mas, na nossa ignorância, sentimos o apelo urgente de um começo, que é o núcleo do silêncio e da palavra. Sim, tudo poderá começar, tudo vai começar. Porque a realidade, na sua verdade primordial, não está perdida, não é um sonho nem uma ilusão nem uma nostalgia. O surgir absoluto da sua presença é a matéria mesma da linguagem salva e da visão liberta. Sim, podemos libertar-nos se soubermos dizer a palavra viva que dá voz ao habitante secreto e primordial do nosso corpo, alguém que é ninguém, ninguém que é alguém, sempre ausente mas vivo nas nossas células, na submersa nascente que inaugura o mundo. É aí, no mais íntimo, que nos apagamos, mas é também aí que o silêncio se incendeia, iluminando a realidade e unindo-nos a ela. É o nascimento de nós mesmos e o nascimento do mundo. Na suprema suavidade desta fusão, somos livres e unos, idênticos e puros. É aí que habita o silêncio primordial e é a partir daí que principia a metamorfose essencial da linguagem e do ser. A pulsação viva da palavra é o fruto desta permeabilidade à silenciosa matriz do corpo. O vocábulo novo, retemperado pela nascente, substituirá o rigor rígido do conceito pela fluidez e fugacidade de uma respiração. Na sua intrínseca transgressão a palavra conduzir-nos-á à nudez viva do silêncio, à transparência do ilimitado.

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in Prosas seguidas de Diálogos  
4 Águas

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